De como deje Barcelona por Hong Kong

Permítanme, primero, una breve introducción a lo que este blog aspira a ser. Por años, me negué a ésto. Honestamente, me parecía una pérdida de tiempo cuando podría estar escribiendo para mis publicaciones habituales. Y de pronto, la verdad cayó contundente ante mis pies, el mundo se había hecho pequeño.Así, por mas que las ame, mis revistas de toda la vida ya no eran suficientes para llegar a la gente que quería y más: para decir lo que debía. ¡Cuantas anécdotas, desfiles, presentaciones o encuentros han quedado fuera de publicación por falta de espacio o bien por no coincidir con los gustos de mis editores! Así que ante la inminente realidad y la insistencia de my beloved y amigos queridos, nace este foro.Modas y modos, tendencias y decadencias, cosas serias o frívolas a morir se pasearán por aquí. Es una aventura... y me sentiré honrado de emprenderla con todos ustedes....



Bye Barna.... pasando por París.



Estaba anunciado. Despúes de decenas de despedidas en falso, finalmente me vi en las puertas de casa con dos maletas que pesaban tanto como mis clases de latín en la Universidad. Aparte de esto, acompañándome muy cerquita iba conmigo mi keepall de Vuitton Graffiti (de la primera edición, claro) con toda mi joyería y mi bolso de mano, un 2.55 XL de Chanel en mezclilla cuya cadena serviría para inmovilizar a cualquiera. Jeans, t-shirt blanca, chaqueta y una flor mayúscula en la solapa era mi atuendo.Se que puede sonar un poco carriebradshawesco, pero confieso que la culpa la tiene mi tía Bertha. Debía tener unos 5 o 6 años y vi llegar a mi tía Bertha a casa, con traje sastre y sombrero. Eran los años 70.Yo no podía dejar de mirarla y le pregunté: ¿Porqué vistes así? y respondió con una gran naturalidad: "Para ir en avión siempre hay que llevar algo elegante". Supongo que nunca lo olvidé....

El caso es que ya vestido, con maletas y todo estaba dispuesto a dejar mi casa, no sin un poco de lágrimas de nostalgia... que se convirtieron en llanto de horror cuando descubrí que el ascensor no funcionaba. Así, después de maldecir a los vecinos que se habían mudado al tercer piso (seguro que fueron ellos, como si lo viera) tuve que bajar las maletas, una por una y a puntapiés, por las escaleras de los cinco pisos. Sudado como un cerdo me instalé en el taxi y trate de maquinar una estrategia para que no me cobraran exceso de equipaje. Dos maletas de 23 kilos no tenían nada que ver con una de 29 y otra de 32. Al final, con un poco de coquetería, logré que la mujer de Airfrance pasara por alto mi ligero sobrepeso: "Que delicioso perfume lleva usted, ¿eh?", una sonrisa aquí y allá, un comentario remarcando mi tristeza por dejar Cataluña (dicho a una catalana) obraron el milagro.

Pues bien: pasar por security check era el temor siguiente. Una maleta llena de joyería (especialmente si la lleva un hombre) puede causar sospechas en la policía. Y vamos, que no son diamantes o esmeraldas, pero es mi colección de piezas couture que atesoro desde hace más de una década. Regalos de amigos queridos, broches que he ido comprando en mis viajes a la semana de Prêt-à-porter... en fin. Al final, los oficiales españoles pasaron de mi olímpicamente y pasé como si nada. Seguro que están acostumbrados a ver gente con maletas llenas de joyas. En fin... paso a buscar mi puerta de embarque. La ultima -literal- del aeropuerto. La cadena del bolso Chanel ya me empieza hacer daño en el hombro. Y la Vuitton que pesa 12 jodidos kilos, ya me ampolló las manos. Estoy sufriendo como un imbécil, pero ¿a quien le importa si me veo estupendo? París: primera parada. Aquí voy...